Италианският актьор, радио- и телевизионен водещ Габриеле Корси трогна хиляди италианци, след като публикува в инстаграм снимка на страница от вестник с некролозите на родителите и близките си, убити от коронавирус. “Това беше баща ми. Онзи от малко размазаната снимка в страницата с некролози от вчера - баща ми е. Спомням си го с черната брада, когато ме учеше да ритам топка в парка под къщи. Това беше майка ми. Онази елегантна госпожа, починала сама в болницата, защото там не можеше да се влиза. Най-голямата болка. Тя. Сама. Беша майка ми. Правеше ми място в голямото легло, когато имах температура и когато това ми изглеждаше единственото възможно лечение. Това беше чичо ми. Онзи господин с очилата си отиде сред многото вчера. Беше чичо ми. Същият, който ме водеше да играя с макетчетата на самолети и ме караше да летя, оставайки с крака, стъпили здраво на земята. Това беше леля ми. Госпожата без снимка. Само дата на раждане и смърт. Беше леля ми. Не можем дори да отидем в къщата й да потърсим нейна снимка. Тя, която на Коледа ми беше подарила първата фотокамера. Бяха моят баща, моята майка. Бяха моите леля и чичо, родители, роднини на мои приятели. Онези, за които сега не можем да плачем. Онези, с които сега не можем да се прегърнем, за да облекчим болката. Онези, които ти не знаеш кои са. Но аз да. Онези, които за някого са “умират само старите”, “да, ама са били стари”, “умират много повече по други причини”. Ако си сред тези, значи всичко това не те е научило на нищо." Под пубикацията на Габриеле Корси в личния му профил в инстаграм има коментари на много италианци, които също са загубили свои близки заради коронавирус.

 
Вижте тази публикация в Instagram.
 

Era mio padre. Quello della foto un po’ sfocata nei necrologi di ieri. Era mio padre. Lo ricordo con una barba nera nera che mi insegnava a dare calci a un pallone nel parco sotto casa. Era mia madre. Quella signora elegante morta da sola in ospedale perché non si poteva entrare. Il dolore più grande. Lei. Da sola. Era mia madre. Che mi faceva posto nel letto grande quando avevo la febbre e mi sembrava, sempre, l’unica cura possibile. Era mio zio. Quel signore con gli occhiali che se n’è andato tra i tanti ieri. Era mio zio. Lo stesso che mi portava a giocare con i modellini di aerei e mi faceva volare restando con i piedi a terra. Era mia zia. La signora senza foto. Solo data di nascita e di morte. Era mia zia. Perché non possiamo neanche andare a casa sua a cercare una polaroid che la ritragga. Lei che a Natale mi ha regalato la prima macchina fotografica. Erano mio padre. Erano mia madre. Erano i miei zii, i miei vicini, i genitori, i parenti dei miei amici. Quelli che, adesso, non possiamo piangere. Quelli che, adesso, non possiamo abbracciarci per lenire il dolore. Quelli che tu non sai chi sono. Ma io sì. Quelli che, per qualcuno, sono “muoiono solo i vecchi”, “sì, ma erano già malati”, “ne muoiono molti di più per altre cause”. E, se sei tra quelli, vuol dire che questo, tutto questo, non ti ha davvero insegnato niente.

Публикация, споделена от GabrieleCorsi (@gabrielelelecorsi) на